El momento intenso.
La terapia.
Entre lo blanco y lo negro, aquello que se me pone de color.
Entre las coloraciones de mi rostro veo sinalefas de vos y yo en algún lugar del mundo.
Preguntémosle al destino que significado tiene una lengua en el cuello, tu rostro sobre mi hombro, y una mano que surca mi costado, atándome vaya a saber a que diestro conjuro místico.
Las cartas zodiacales.
Las adivinanzas de chicos…
Y los pasos tirados en el piso. La derramada demasía de locura y de besos…
Las guitarras, sus sonidos, y el eco de tus sabores que me amalgaman a tu vida…
Que me descubres escurridizo, anonadando tu cuerpo, desecho. Hermosamente dibujado.
Y las caricias, parecidas vergüenzas. Si te toco o no, es tu miedo, es el mío.
Nada en la vida es tan chistoso como yo, como vos… como nosotros convertidos en dos.
Como nosotros manifestando la parálisis de una ocurrencia oportuna, que inhabilita. Que me des ganas, que me seducís. Que me condujiste a la malicia. De tratarte como quiero, como te lo mereces.
Tus piernas son milagrosas… y amo que me las regales, que sean de mis disfrutes.
Sos como los ángeles esperados, encontrados. Desvestidos.
Como las parafrases a cualquier por qué de esta hora, de este momento, de este minuto en vos.
Acabando de confundir una locura con un típico cuento.
Los océanos cóncavos que asoman por sobre la ventana.
Los vientos descalzos sobre una tumba de sudor.
Tu sensatez en la mañana…
Y yo, acá… estoy un poquito, me siento un poquito, más cerca de mí mismo.