Viajes/ Km. 06


El cuco.


Pensábamos en fantasmas y les llamábamos.

Algunos de nosotros juraban que existían. Algunos de nosotros no sabíamos si nosotros existíamos. Yo creo que teniendo miedo es más fácil asustarse.

Me levanté de la cama para apagar la luz, ya casi moría de cansancio.

Entonces, todo oscuro, hasta que mis ojos se acomodaron. Y ahora sí, hay penumbra y hasta da miedo mirar hacia la ventana, a través de las cortinas que hacen difusa cualquier figura que se perfile pasando detrás del vidrio.

Me propongo dormir, y entre tanta oscuridad casi no encontraba la cama. Me tapé hasta las orejas, podía sentir mi taquicardia, y como el golpeteo del corazón, afortunadamente el mío, sacudía todo el espacio de la cama.

Recordé la cena, en la que estuve charlando con algunos dragones. Contaban que solían tener miedos nocturnos. Lo casual era que todos alguna vez habían sido molestados por las típicas almas del pueblo. Las animas del pueblo.

Me decían que historias como esas abundaban en el país, que todo era común, normal: los magos, la magia, las brujas, los atados, la muerte, dios, el diablo, familiares de antaño que se aparecían ofreciendo visitas sorpresivas, puertas que se abren, cortinas que se cierran, sí, exactamente así, así como las de mi cuarto…

Yo ya no me siento seguro en ningún lado. A veces hasta suelo desconfiar de los espejos, de cualquier pequeño reflejo de mi alma que me devuelva algo más que solo yo, que descubra al lado mío algún anima o pequeño extraño dragón a la par mía, de sola existencia en el espejo.

Un surrealismo en vida. Un pueblo de mierda, que espanta viajeros con fantasmas en vida. Tan vivos a todo rato, y no solo de noche. Tan vivos como vos o como yo. Cosas que no se distinguen: ser vivo, ser muerto. Al menos intentar esos estados…

Intento dormir, pero sigo pensando en los lobos que roban los sueños, y en mi corazón que ya hace temblar toda la cama y ahora… ahora yo invento mi propio miedo.

Mi voz, mi eco de poco creyente le grita a Dios y encomienda mi alma a los santos, por si acaso no quede atrapada en algún pantano o desierto de almas en pena.

Ironías, ironías de la vida… Desquicios.

Es estar desubicado, es por dormir solo! Es pk hice algo malo en vida y ahora lo estaré pagando.

No, no, no amigo… los que rondan acá joden la vida a cualquiera, al que le toca le toca, esa es la verdadera suerte. No elegís, nunca elegirás esto. Te eligen, te escogen, ellos saben.

Escucha, no escuchas? Están silbándonos… cállate y apretá fuerte las sabanas.

Me silban… es un recorrer de energías mi cuerpo.

Escuchas? Caminan por sobre el techo, están tirando cosas, quizás tendiendo la ropa.

Hay muñecos, muñecos nocturnos, están jugando para parecerse niños, vaya a saber pk razón.

Mi cama sigue temblando, yo creo ver cosas detrás de mis ojos, temo abrirlos, temo cerrarlos.

Ya siento como los locos se sientan en la punta de la cama. El colchón se hunde, encojo mis piernas, ya no se si es el frío o es el miedo.

Temo gritar y que nadie acuda a mi llamado de poca hombría, no confío en lo que haya debajo de la cama.

Las bestias, las bestias del onírico me roban los sueños. Los endiablados desaparecidos.

Pido auxilio a las personas que amo, pero no quiero despertar a la gente de la casa.

El aire de la habitación se vuelve impuro, respirar se vuelve difícil, se respira cada vez más rápido.

Ya tengo miedo de tener problemas de vejiga y mojar todas las sabanas, adornando este festival de cosas del ensueño, que se burlan de mí, de cualquiera de nosotros.

Sé que los locos están ahí, observándome, queriendo arroparme.

No quiero ni moverme, pero esta posición fetal ya comienza a darme calambres.

Siento la respiración de algo más. Ya deseo auto convencerme de que es la mía.

A mi suerte, la puerta del baño sigue en su sitio, cerrada, y ningún espectro o cosa maléfica se ha atrevido pasearse por el patio interno de la casa. Ya he abierto de nuevo los ojos en busca de algo que de validez lógica a mi locura, que justifique mi delirio. Pienso que me convertiré en uno de ellos, y analizo las probabilidades de que algún muerto vivo se lleve mi alma.

Pobre de mi que nunca quise creer en estas cosas!

Ahora a donde están las brujas? Quiero que me recuperen el sueño.

Donde están las animas, el diablo o los locos del sendero? Donde? Donde están los cadáveres del cementerio?

Ahora ya no late, el respiro se vuelve brisa, deseo conversar con ellos, pero ninguno aparece, las luces ya no son luces, lo oscuro no es oscuro, y lo negro me hunde y me voy, me voy y ya no regreso, ya no hay nada, ya no pienso…

Viajes/ Km. 05


Un pueblo viejo y un ombligo del mundo.

Yo puse la fecha, ella fue perfeccionista para determinar las horas. Los tiempos, que con ella, no se me van jamás.

Yo quisiera no irme jamás. Mucho menos de aquí, mi hogar en el mundo.

Dónde se levantaran las próximas armas de la discordia? Dónde?

Dónde comenzaremos a renacer?

Nuestra tan ansiada cosa… Nuestra mirada con nuestros propios dioses.

Esas cabezas labradas…

Esas calabazas caseras…

Amores en desagravio…

Sin paz. Sin odio.

Esa es la sensación que despierta.

Hay una depresión gigantesca. Las puntas más altas, casi todas, son tapadas por las nubes. Hay sembrados, sembrados de maíz y una autopista natural de agua… ahí donde el río es un carril vía expresa, sin límites de velocidad, es esa autopista que con voracidad lleva árboles y rocas.

El tren va a una velocidad armoniosa.

Los canales de agua son una serenidad que inquieta.

Y! Ya ves como la naturaleza tiene su propio sistema de tránsito para llevar cosas?

Plantas, plantitas.

Animales, animalarios. Todos que yacen en paz. Es el lugar de hacer las paces. Es una tierra amalgama de enigmas y misterios vivos.

Dan ganas de llorar semejante grandeza.

Cerros, cerritos, altos, altísimos. Comarcas, parajes y caseríos.

Enormes bloques de piedra. Parece que encender amor es poco.

Esto es una mixtura de preguntas y respuestas.

Y a lo lejos se ve que va un camino oblicuo, transversal al mundo, inimaginado, incierto, impensado.

Visible? Sí, quizás más de 100 veces. Más de 100 veces de palabritas en quechua.

María le dijo al guía: “esto no es obra del hombre, es obra de los incas”. Y las estrellas sulfuraron, los ríos trajeron vida y sobre todo sueños.

Lástima que solo ellos, los no hombres, los incas, saben de veras la verdadera historia y el verdadero pk de las cosas.

Nosotros solo las inventamos y por supuesto las redescubrimos al diseñar nuevas leyendas y nuevos mitos.

Su tierra de no hombres ahora es de nosotros, de otros y ya no mas de ellos.

Pero los no hombres quedaron vivos ahí, en sus obras maestras. En la plenitud de sus magnificencias. Para que nosotros indaguemos sobre ellas, buscando algún misterio perdido de la plena vida. De la armonía, de la naturaleza.

Ahora mismísimo creo verlos sobre las rocas, sobre cerros…

Quizás ellos, los no hombres, inventaron el mundo, el suyo, el que ahora es nuestro, quizás inventaron los dioses, las nubecitas, y también quizás alguno que otro sol.

Nosotros, aún boquiabiertos, estamos a la espera de la inmensidad del mundo.

A la espera de la cima en las alturas del cielo. Pudiendo más allá de ver, del disfrute, de encontrar formas que divagan en el aire, ahora podemos tocar las nubes.

Yo creo que es mágico, que es para llorar.

Café de cebada, una cumbre en lo alto.

Mañana no sabremos si podremos volver. Pero no importa, a mí siempre me gustaron las aventuras.

Viajes/ Km. 04


Direcciones…

Portarse mal, pero hacerla bien. Esa era la consigna…


Encontrémonos a mitad de cuadra. A mirar la boca calle…

Hacia dónde nos vamos?

Para que punto cardinal sería provechoso disparar?

O esto sería algo así como un disparate?

Pk ahora nos encontramos parados, mirando nomás. Sin decidir.

Decidís vos o decido yo? Dame tu honor, o haz el honor mío.

Hay lugares en donde el sol nace desde la tierra, desde abajo.

Hay ropa que no entra en el placard, y que ahí va, tirada por el suelo. Desparramada por departamentos. Por nuestros destinos.

El universo no entiende las negatividades. Dejemos de pensar tanto. Miremos en positivo, sino nos quedaremos. Vamos! Vamos ya!

Sigamos, no me importa el rumbo. Es más lindo improvisar, sale mejor, la vida te tomará más por sorpresa.

Nadie se fió de lo mismo. De lo que ocurriría después. Decidir fue una histeria. Ozi es media histeria y medio amor, sino no nos acompañaríamos.

Pero al final partimos… y ya, después de lo mágico del viaje, de tanto sexo, de tanto andar, llegaríamos a nuestro hogar en el mundo…



Saracatonga music!


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Ellos y nosotros... Enamorados de la vida... Pero como todo amor lleva a la locura... Locos enamorados entonces, para así ser felices jugando en una bohemia imparable... Y así, viviendo, aprehender la vida misma Buena suerte revivir recuerdos del nacer ayer en un encuentro que ahora es cercano...

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