El teatro



Escuchando el aire, pensando, pensando.
Debería saber cuando la vida se inquieta.
Debería desinstalar el aparato inalámbrico que me tiene sujeto a la tierra.
Pasáme el destornillador que acá la vida no da tregua.
Hay más casas que individuos, sin embargo muchos no tienen hogar.
Las palabras tartamudean solas, no se dejan decir, ni mucho menos, dejarse hablar.
No hay mujeres sin silueta que no pongan sus colas al sol.
Hay muchos obtusos de ingenio, o sin genialidad.
Quien da lumbre en el oscuro, quizás sea mejor que yo.
La historia que se escribe es una historia con olvidos, como sujeta a tabúes de recuerdos y aprendizajes y que no nos sirven. A esta historia la escriben los hambrientos de saber…
Vivimos desgraciando bondades, serenándonos con paciencia para parecer gestapos de nuestras propias ideologías…
Empresarios dogmáticos…

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Ellos y nosotros... Enamorados de la vida... Pero como todo amor lleva a la locura... Locos enamorados entonces, para así ser felices jugando en una bohemia imparable... Y así, viviendo, aprehender la vida misma Buena suerte revivir recuerdos del nacer ayer en un encuentro que ahora es cercano...

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