Conjuros de llegada.

Conjurábamos conjurar. Conjurábamos protegernos del sol, hermosa maravilla rocosa y de arenas. Pero ella, a su vez, se había robado todos los soles. Los llevaba en su piel, como artilugios de cursilerías, tan bellos, tan claros…

Ellos, sus soles, hacían de su fina textura un sin paz de emociones en moreno, que mimetizaban con la playa, las arenas y el mar. Una rica piel exquisita. A degustar por las noches, o en los recovecos sombríos, en refugios donde nadie se les ocurre pensar, donde a nadie se le ocurriese ubicar nuestro mimetismo, nuestra confusión de dos. Un enredo, un sincronismo de almas, una conspiración de ternura entre vos y yo.

Paradójicamente siempre se ponía a mirar la playa y a excitarse con el andar del agua.

La negra excitaba maravillas aromáticas de amor, de elixires que circulaban por los cuerpos sudados.

-Te pido algo…

-Dime.

-Dame un regalo de luna, de miel y de sol, de sal, como inerte… Dame rimas en Huanchaco, que sean de risas con sabores a aceitunas, a caras tontas que no dicen nada, que imiten a mimos con su lenguaje kinésico, y que los mimos nos digan de todo.

Yo ya perfilo que nuestro amar esta conjurado por debajo. Por debajo de todos ellos, y por debajo de nosotros. Como el lenguaje de los mimos…

Fue cuando por entonces me perdí con la vista y vinieron a mí millones de recuerdos en prosa, un amargo café.

Una exorbitante ola de energías. Rarezas en mí. Es la magia del aire, del cosmos, de las reparticiones zodiacales. De planetas y estrellas. De esas cosas que no se saben, pero que están ahí.

Me sonaba a que habíamos hecho millones de fogatas, con y sin alcohol, y a veces, hasta nos emborrachábamos de magia.

Esos recuerdos venían cruzando, esperando y desvelando, apurándome el andar. Y cuando los recuerdos no pasan, se pasan a extrañar.

Era una memoria en donde el fuego era un abrazo prometedor inmenso y ahora, a la distancia, creo que un hermano llora. Y yo evoco palabras, palabras y gestos, que por si acaso me necesitara le diría, no te preocupes, yo también me siento raro esta vez, y a lo de Ozi no lo entiendo. Veo en ella auras moradas y marrones oscuras. Pero bellas tan bellas como ella. Algo que me inquieta, que me incapacita pensar…

Quien!

Quien sos vos? Quien? Algo a definirse, a develarse, a dejarse ser, de aprender, de copiar… de atar!

Me pregunto, quien sos vos?

Una rama de deseos en hojas, de besos en marea alta. Nunca se podrán mirar.

Espesos.

Quién sos vos? Quiénes somos nosotros? Quiénes serán ellos?

Tu verbo personal se me hace mío. Tu sabor me desea y me consiente. Tu olor sulfura a tantas cosas y se hace arte tu piel al tocarla, y tus caderas matan a los santos, me matan a mi cuando te veo pasearte, pero se que no miro exactamente tus caderas, sino unas curvaturas de más abajo.

Quién soy? Quiénes son ellos?

Las figuras de los hombres por fuera de sí. Los veo ahí, atrapándose.

Nos vi abrazados, convalecientes, muriendo, reventando olas sabor azúcar.

Quienes? Quienes son ellos?

Amores, amares.

Temerse. Temiendo.

Partiendo. Partimos.

Adiós.

Espera.

Toda la experiencia en viajes. Sí, es verdad. Pero en fin, esto es algo mucho más que raro, mucho más que nuevo.

Es como si no supiera de donde vengo, ni hacia donde voy.

Dónde intercambiare mis días pasados, mis tiempos, mis historias…

Qué se yo?

Vos sabés? Decime si estás pensando lo mismo. Haceme llegar alguna señal inoportuna. Desde allá, desde tu distancia. Pk la mía ya no es la misma que la tuya, mi distancia para con el mundo de allá se acorta, y mientras se acorta la vivo, así que soy plenamente conciente de lo que esta pasando.

Pasa que no quiero esperar. Eso pasa.

No me gusta esperar. Me desespera.

Hacía ya algo más que una hora. Muchos ya empezaban a extrañar. Es normal generar ese tipo de extrañamientos. Es un viaje. Los viajes son así.

La sorpresa fue el mensaje, cubría todo el equipaje, mi único bolso. Mimetizaba sueños con esperanzas. Precipitaba todo acerca de nosotros.

Ahora éramos una ruta en viaje. Un viaje en ruta, perdón! Ya ves? Hasta se me complicaban las palabras. Todo era algo que, además de esperado, seguía haciéndose esperar.

Muchas cosas se pensaban. Qué haría yo? O que haríamos nosotros?

Qué esperar?

Mientras, yo encontraba motivos para continuar. Continuar con mi espera.

Aceptaba cualquier banalidad en charlas ocasionales. Aprendí a ver mejor cada cruce en la frontera. Animaba a mi mente a que descubriera alguna otra forma de organizar mejor el mundo. Inventaba lugares para mí. Imaginaba futuros lejanos.

Me veo haciendo composiciones matutinas con café, chocolates y bizcochos de día y de noche.

Pienso en comidas de mamá y caramelos confitados… y por sobre todo me agarran antojos en las noches.

De cualquier manera, yo creo que todo, todo es culpa de la ansiedad.

Cuanto falta para llegar?

Que gran mentira. Siempre supimos que solo estoy a una hora de la salida.

Por allá arriba, ¿estarán pensando en mí?

Motivaciones…

Distancia, en la distancia, más allá. Me haces falta…

Distancia, en distancia, mucho más allá. Me haces falta…

No, no era un disco rayado. Eran las inconciencias de nosotros que nos llamaban. Así nos llamamos, luego el mito fue acercarse y ahí empezamos a contar nuestra película.

Telarañas que imprimen versos de colores!

Pizzas matemáticas y metafísica, ecuaciones simples y déjàs vues.

Seríamos la mezcla entre una esquizofrenia galáctica y sabores a flores de primaveras. A helados derretidos... y playas de Mancora.

Yo, mientras, espero.

Espero con los pies mirando al techo. Te espero en los bolsillos esquizofrénicos de mi pantalón.

Ya me dan ganas de comer paisajes. Ya me dan ganas de vos. De nuestro acurrucarteme.

Vos como que me prendiste una lampara digitalmente. Hay mucha energia dispersa... y vos, creo que vos la juntaste. Aparte... Me he puesto con sonrisas de boludo atómico de nuevo.

Y ya me ha dado por pensar en los miedos…

Miedo.

En realidad no a vos. En realidad a lo que sea de mí con vos. Qué son? qué serán?

…A mí con vos. Acaramelarnos demaciado... Mimetizarnos mucho... Prefiero vivirte dos veces... o una sola. Pero vivirte...

No será la incertidumbre? La incertidumbre de un sueño?

Si seremos un sueño... o un abrir y cerrar de ojos no me importa. Prefiero vivirte que quedarme.

Prefiero una complicidad de primavera.

La idea de que todos los labios son posibles rejuntes de besos... me cierra.

El problema esta con quién, el cómo y el cuándo.

A mi tmb me pasa... a todos nos pasa. Estoy tan ansioso como te he dicho. Tengo ganas de ir. De estar con mi gente. De ir a mirar soles por ahí. De divagar cosas de la vida. De estar tranquilo sin pensar en nada como hice en tantas veces antes de venirme.

Ese recuerdo nadie me lo saca de la mente.

Me quedaba horas mirando al sol con los ojos cerrados. Y sí, la brisa me pegaba en la frente. Me llenaba de arena las manos queriendo sentir mucho-mucho la naturaleza. Estaba en conexión verdadera conmigo mismo...

Me daban ganas de llorar.

A veces. Sentía tal libertad... era tan hermoso respirarme... Estar en paz. Pensar y pensar en cosas. Tener tiempo suficiente para pensar y pensarme.

Eso es hermoso...

Aquel país daba milagros, me dio milagros. Me hizo encontrarme con varias cosas de mi vida. Fue como mágico.

Y todo este año que no lo tuve... fue como acostumbrarme de nuevo a estar por acá.

Pero ahora que lo tengo tan cerquita de nuevo... todo se me inquieta. Se me vuelve loco el mundo completo. Y sobre todo... la idea de mi allá es más loca que la locura cuerda.

Eso es algo que me sulfura y me esta dividiendo en dos.

No hay noche en que no imagine todo.

Necesito vivirte ahora, conmigo.

Es por allá, bien por acá cerquita.
Dónde esta Guada?
Esta durmiendo, dice Fede y el vientre era un estallido de emociones de colorinches, de exaltaciones de ternura hermosa.
Es entonces cuando los niños sienten.
Es entonces cuando los niños viven, ahí dentro de mamá.
Sabes qué Fede?, la Guada te escucha.

De las opiniones divididas al menos entendemos, que el problema es una moral para con el dinero. Este último sigue dividiendo a la gente.

La gente que reniega de su edad no tiene la edad mental suficiente para tener la edad que tiene.

Entendé ya es hora.

Ella. Ella había surgido.
Surgió de un contacto de virulencia. De extremidades sin pudor. De un sudor en las calles. De una hipocresía de conquista. Como globos del aire, esperando pincharse. Circunferencias oblicuas, cautelosas de desearse. Sexografía y anatomías de cuerpos revolcándose. De enganchar inmoralmente por ahí.

Ahora las mías migajas, pedazos de mí. Hojas que están en fuero de discusiones. Que vuelan, vuelan y se desangran.
Desangrar y partir. Verbos en infinitivo...

Date cuenta: Ellas no están. No están! Ellas no se encuentran. Están tan solas. Solas como marionetas sin mí.
No pudiendo ahora manejarme, manejarse, es mejor dejarme fluir. Fluir…
Claro que si! En el inconciente están las personas... Por más que quieran taparse... están ahí. Esperando salirse.
Pensemos mejor en las revoluciones. En orillas de mares con Bob Marley bajo el brazo que toca una guitarra.
Tenemos el corazón algo alocado. Tenemos tantas promesas fantásticas.
Debemos de cumplir las promesas.
Promesas de salir al mundo... a verlo... y darle su revés.
Exponiéndose ahí... para nosotros... Para llenarnos... para recargarnos de su energía.

Etapa guardada, etiquetada en un frasco, frasco de emociones. Ahí, en el interior.

Después de uno... y solo después... ese mismo uno comienza a proyectarse.

Fue ayer y no me acuerdo.
Eran unos cabellos caballos silvestres.
No encontraban sinergia. Como una mezcolanza de brillantes glaciares.
Derritiéndose… Derritiéndose en mí.
Híbridos.
Secuencia de actores, que divulgaban escenas… que me entretenían. Dejándome anonadado.
Unos sutiles mariachis cantores… de las serenatas nocturnas. De amantes, de amores.
Comencé a escribir por entonces unos escritos de encomienda... Y ahora me doy cuenta de que de alguna u otra forma, siempre, acabas escurriéndote por mis cuentos.
Yo siento, de verdad siento, los sueños propagarse… Y es tan bueno ser el propagador de sueños…
Pero vos… vos sos como las piezas de museo.
A robarse. A robarte de mí.
Dejándome… pieles rotas.

Ohhhh!!! La onomatopeya.
Empiezo a proyectarme… a proyectarme con vos…
-Abrí esa ventana, abrila! Dejá que corra el aire… Para no desmayar.
Estamos mirando la ecografía del mundo. La escenografía con viento.
-Vení… Veinte más acá…
Pocos centímetros más acá para acercarte.
Deslizante…
Soy dadivoso. Y vos también. Sos un pequeño puñado de sutilezas. De caras hiper kinésicas. Motivadoramente expresivas. Sos un shampoo para llorar… con olores invaluables, exquisitamente deseables.
Vemos nuestros caramelos confitados… chocolates en la mesa.
Jugaremos a ser payasos, a ser mimos. A hacernos mimos? Ojalá.
Por allá afuera existe un reflejo, es el momento oportuno para “la luna terapia”.
-¡Que exclusiva!
Ella se celebra siempre tan exclusiva… Alguien quizás nos estará escuchando?
Y creo oír en los interiores nuestros, en las habitaciones nuestras, de nuestros calmos espíritus, las voces de unos solsticios de conciencias en trance, en letargo…
-Los oímos cariñosos!
Pero yo a veces prefiero los silencios, y vos, vos también…
Lo que brilla como rojo es tu rostro. Dícese de sentir curiosidades y de sentir vergüenzas.
Él siente: ya es la hora de apagar las luces. Entonces él apaga las luces… O fue ella?
Se llevan mil años más allá. Los mil años más allá van de la mano.
Las cabezas inquietas… y nuestros corazones están enfermos.
Suenan sapos en la orilla, le cantan cualquier cosa a sus esposas.
Damos besos que son besables, y así se forma un círculo infinito, en el que besas y te beso.
-Anillos de bodas? No...
Yo suspiro entre tus labios para no morder tus pucheros… Y vos, vos propones millones de cosas, que no las entiendo… Me estaré haciendo viejo?
-Haciéndome más viejo decís? Por qué? Si me sigo riendo igual que anoche...
Hagamos lo que vos quieras, lo que quisiéramos o lo que quisiera yo. Me da lo mismo. Me da igual.
Me sonás a un acorde de guitarra… Sino fuera por este viento, mañana no te irías.
Pero… Qué es mejor?

Hay milagros de día y de noche. De verano y de invierno. Para los fieles y los infieles. Para los pacientes y los desesperados. Que llegan de improvisto, de un día para otro, o se hacen esperar. Los que son para enamorados y para los que esperan estarlo. Los buenos milagros y los malos milagros. Los milagros de los que esperan y los milagros de los mal logrados. Y estamos nosotros, los que esperamos que la vida se nos llene de milagros, para que se nos simplifiquen las cosas.